Ideas

Es cierto. Las ideas…

De ideas está hecho el mundo y tal vez, el universo.

Porque una divinidad tuvo en un momento una idea…

Puede ser verdad.

                                                               Ésta es mi idea.

                                                                              Ahora. Ayer. Hace unos días.

Es verdad. Desde el aire hasta el suelo.

                El animal. La planta. Tus letras

                               La intangible vibración de un latido.

                                               Algún día las ideas colmarán al mundo hasta atascarlo.

                                                               Las buenas y malas ideas.

                                                                              Entonces necesitaremos vacíos.

O tal vez alguien tenga la maravillosa idea de borrarlo todo.

                ¿Las ideas se desgastan? Las ideas se transforman.

                               Las ideas son semillas del alma. Un alma ruin. Un alma blanca.

                                               Si existió una sola semilla, de la cual conocemos el todo…

                                                               Entonces alguien tuvo la idea de tener una idea. Una idea suprema.

Idealizando-te

Háblame de ti
y dibujaré una versión
lo más fiel a tus descripciones, pero al igual que en un sueño, a esta obra le faltará sensatez.

Purga tus palabras de falsedad y te regalaré un espejo inquebrantable y traslucido.
Tal vez sea aburrido,
tal vez te sea útil,
tal vez consista en tu propia salvación.

Inside

Farmacéutico, ingresando.
Robando la calma.
En casa, toma el vaso.
Imperativa trova.
Aspirada hasta los huesos.
Y no importa.
No importa nada.

Melosa

Entras y sales
Duermes y comes
Enfermas y te curas.
Pero realmente
no estas aqui.

Tus manos sirven
en otro reino.
Tu piel ya no huele
a sal marina.
Te importa poco.

Ahora tienes por quién llorar.
Ahora tienes por quién reír.
Entre tanto quiero creer
que puedo latir.

Melosa mamá. Dulce mentira.
Mentira que no pienso dejar.
Tú y tus fines inútiles,
te faltarán al respeto,
cuando estés durmiendo.

Blanca Eco – Bad white

¿Sabes? Hay una silla para ti,

y una tibieza inerme

que se deja enmohoecer.

Mi memoria cautiva

en tu propia valija

que se deja rellenar.

Hay un vacío reluciente

con pasos redundantes

que se permiten regresar.

Y un eco lascivo y voluble,

es el mudo desprendimiento

de un broche más.

A la última lagrima;  sobria o desnuda

entras por mil espejos,

como un eco atiborrado de ruido,

Con un lívido cachemir tintado,

del mismo estúpido blanco

que mi ingenuidad,

pruebas la calidez de un abrazo

enseguida de uno anterior.

como es tu costumbre.